- J’aime les cons, dit Dieu, parce qu’ils sont vraiment
cons. Et il y en a plein, les vrais, les petits, les grands, les gros,
les sales, les pauvres. Il y en a tellement qu’on ne peut pas ne
pas les aimer. Et comme on est toujours le con de quelqu’un, alors
on doit tous les aimer si on aime l’humanité. Et puis le
con n’est-il pas le fruit de sa connerie ? Et si le con est le
fruit de sa connerie, il n’est pas intrinsèquement con ;
il peut s’amender. Ne suffirait-il pas qu’il le reconnaisse?
Alors, c’est qu’il n’est pas si con.
- Mais s'il ne le reconnaît pas, c’est qu’il est vraiment
con, c’est un vrai con.
- Peut-être sur l’instant mais après, plus tard.
- Comment plus tard, il faudrait patienter, attendre que ce petit
con change d’avis?
- Oui, attendre, longtemps s'il le faut, ne jamais perdre patience,
toujours espérer.
- Oui, alors c’est un grand con dans toute sa splendeur, un monument
qui trimbale sa connerie comme un étendard, qui écrase
les autres de sa suffisance et de ses certitudes.
- Non, il n’est pas si imbu.
- Alors c’est un sale con qui exploite les autres à son
profit.
- Non il n’est pas si méchant.
- Alors c’est un gros con.
- Non il ne sait pas ce qu’il fait.
- Alors c’est un pauvre con.
- Non, dit Dieu, c’est un homme.
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